脚步绕过他，也绕过地上那堆衣服。她没捡，甚至没为它停半步。他的衣服躺在她的地板上，像躺在马路上的东西，与她无关。
床头柜前，她的脚步顿了半秒。
刀在正中央，刃口朝外，刀柄朝床。手机扣在旁边。
她没碰。
床沿陷下去一块。她坐下了。
皮革摩擦皮革。她跷起腿，安安静静地坐着，像坐在自己的会客厅里，等一个迟到的客人先开口。
他不开口。他开不了口。七个小时，黑暗，高烧，她的味道——所有的东西都堵在他喉咙口，没有一样是句子。
一只手伸过来，手背贴上他的下颌，托住，往上一抬。
他被迫仰起脸。眼罩的缎面滑了半分，又被她推回去。
那只手翻过来，指腹贴上他的脸。从颧骨，到下颌，到胡茬丛生的下巴。
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